"Lea los poemas que le gusten. No le preocupe el que sean "importantes" o perdurables. Después de todo, ¿qué importa lo que la poesía es? Si quiere una definición de poesía, diga: "Poesía es lo que me hace reír o llorar o bostezar, lo que hace vibrar las uñas de mis pies, lo que me hace desear hacer esto, aquello o nada"

Manifiesto Poético, de Dylan Thomas

"No nos gusta la poesía de Dylan Thomas". O al menos ésa ha sido la sensación que hemos tenido durante bastante tiempo. Un tipo que escribe un poema titulado "En el muslo del gigante blanco" no puede ser tenido en cuenta seriamente. Sin embargo, es el mejor poeta inglés de este siglo y no hay que dejar pasar eso a la ligera. No fue hasta que la Brigada del Sombrero se reunió en Octubre del año pasado que decidimos ponerlos a la faena de mirar a Dylan con más cuidado. Y resultó. Unos encontraron unos poemas, otros, artículos, pero fue cuando encontramos su "Manifiesto Poético" que nos rendimos a este inglés extraño y de versos poderosos. No hay que leer a Dylan como a cualquier otro, estoy tentado de decir que hay que leerlo como quien fuma peyote, pero no lo diré: Es una comparación demasiado tribal, aunque tal vez no le desagradara. La poesía de Dylan Thomas hay que tomarla como una impresión directa a los sentidos, a la magia, la música y el ritmo de las palabras. Buenos como somos, y honrados, os hemos guardado varios de sus poemas más representativos en nuestra biblioteca con el poema en su lengua bárbara original

Bob Dylan tomó su nombre en homenaje a Dylan Thomas y bueno, como decía aquel otro poema "... eso quiere decir algo".

Aún debemos profundizar en su poesía, nos quedan muchos poemas suyos que leer para poder afirmar si nos gusta, pero era un poeta honesto. Sabía que la poesía era algo más que un poema infalible, sabía que la poesía es lo que hacemos nosotros, lo que haces tú... no importa si bueno o malo, importa que para tí sea importante.

Amen, a eso.

Comandante de Campo Cohen

La fuerza que por el verde tallo impulsa a la flor
impulsa mis verdes años; la que marchita la raíz del árbol
es la que me destruye.
Y yo estoy mudo para decirle a la encorvada rosa
que la misma fiebre invernal dobla mi juventud.
La fuerza que impulsa el agua entre las rocas
impulsa mi roja sangre; la que seca los arroyos parlantes
vuelve cera los míos.
Y yo estoy mudo para contarle a mis venas
cómo la misma boca bebe del manantial de la montaña.

La mano que arremolina el agua del estanque
remueve las arenas; la que amarra las ráfagas del viento
iza mi vela de sudario.
Y yo estoy mudo para decirle al ahorcado
que el barro del verdugo está hecho de mi arcilla.

Los labios del tiempo sorben del manantial;
el amor gotea y se acumula, mas la sangre vertida
calmará sus pesares.
Y yo estoy mudo para decirle al viento en la intemperie
cómo ha trazado el tiempo un cielo entre los astros.

Y yo estoy mudo para decirle a la tumba de la amada
que en mi sábana avanza encorvado el mismo gusano.

Dylan Thomas

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