Hay que ver, con la cantidad de cosas que nos quedan por actualizar en la página (entre ellas decenas de fotos que subir), que surjan tantas cosas de las que no podemos dejar de hacernos eco. Una de ellas es el I Premio Pablo Garcia Baena, convocado por nuestras comadres polacas de La Bella Varsovia.

En este punto pueden pasar dos cosas: No sabeis quien Pablo Garcia Baena (tranquilos nosotros tampoco lo sabiamos) y no conoceis La Bella Varsovia (lo segundo es peor, pero todo tiene remedio, hijos míos, pinchad aqui)

Hace tiempo, los certámenes te consideraban poeta joven hasta los 25 (cuando tenía 27 ya no pude presentarme al Premio de Poesía de Radio Nacional), luego ¡estupendo! se convocaban poetas jóvenes hasta 30 años -¡Guau! Volvia a ser joven- y finalmente hace unos años escuché un certamen de poesía joven hasta 35 años!!!!!

Nuestras amigas se han quedado en un sabio termino medio y aceptan valientes hasta 30 años. En el link de más arriba que da a su página teneis las bases.

Y ahora nos ocuparemos de Pablo Garcia Baena. Decimos sin rubor que no lo conocíamos porque lo bueno de tener amigos con estudios es que te descubren libros y autores interesantes. Sólo los necios pretenden saber de todo. Nosotros, que dominamos las mitologías y los versos anglosajones, no conocíamos a Pablo García Baena, pero basta que nuestras amigas polacas nos lo recomienden para que le echemos un ojo. Y os dejemos un poema para que le echeis un ojo también vosotros.

Pertenece a una generación (la de la revista Cántico) tal vez un poco alejada de nuestros planteamientos estéticos, tan toscos, pero lo que hemos leido es sin duda una poesía de gran belleza.

Os dejamos con un poema que nos ha gustado especialmente. El final merece que le abracemos como a uno de los nuestros.

Field Commander Cohen

INFAME TURBA

Nunca supimos qué pájaro era aquel
que cantaba al besarnos...

Al besarnos el alba
sería la alondra ilustre,
el vano timbalero de Verona,
diana floreciendo en el dormido alféizar,
salvas inoportunas,
diligentes clarines matinales
hostigando al amante perezoso
su ligera fanfarria.

Nunca supimos qué pájaro era aquel
que cantaba...

Que cantaba en la noche,
ruiseñor, geiser puro
de lágrimas brotando, silenciosa
perla de la armonía, copa lívida
desbordando tristeza y ebriedad.
Voz sacra de la luna. A su conjuro,
espectral médium pálido,
entre la fronda ensimismada surgen
invocadas estatuas.

Nunca supimos qué pájaro era aquel...

Era aquel mirlo blanco
que llamaba desde la oscura tarde,
cuco, péndulo primaveral
pausadamente hiriendo en el recuerdo.
Ribera del amor, aparejadas
las aves, las sonrisas, golondrinas,
paloma de collar, colibrí, pechirrojo,
pueblan libres el ámbito.

Nunca supimos qué pájaro...

¿Qué pájaro del frío, aguzanieves
del olvido, avefría, nevatilla,
trémulas patas sobre ramas yertas,
con sus picos hurgando en el sonoro
corazón, tronco vivo retumbante,
cavaban tumbas al helor del tiempo?

Nunca supimos...

Supimos bien si aquel reclamo era
gorjeo artificial, ruedas, tornillos,
un jilguero mecánico, espejuelos
o canario de cuerda, fidelísima
tórtola de latón y purpurina,
selvática viuda desolada.

Nunca...

Sí, nunca nos besamos.

Contacta con nosotros:

Si quieres ponerte en contacto con nosotros, enviarnos algún texto con el que probar tu acero, recomendarnos algún autor, enviar sugerencias, has detectado algún error en la página, o quieres enviarnos un comentario amable (o violento) sobre algún poema que hayas leido aqui, escribenos la siguiente direccion:

andresmalpaso@brigadapomorska.com